(Alguns) livros da minha vida

A Maria Fonseca lançou-me este desafio e eu decidi responder. Como é da praxe dizer-se, estes são apenas alguns dos livros que me acompanham na vida. Amanhã escolheria, muito possivelmente, uma lista diferente. Hoje é esta  e ficou desordenada alfabeticamente.

Ilíada, Homero – Se ainda não leu este livro, pare já o que está a ler. Ainda não parou? O máximo que permito é a leitura deste post até ao fim. Apenas depois de ler este livro é que pode ler todos os outros.

Bartleby, o escrivão, Melville – O livro é tão pequeno e curto que seria um ABSURDO escrever algo sobre ele. Além de que “preferia de não o fazer”.

Viagem ao fim da noite, Céline – O título diz quase tudo. Mas posso acrescentar que também é antinacionalista, anticolonialista, anticapitalista, anarquista. Agora, resta ler, reler e reler. Um livro que me acompanha na vida. “Eu vi a luz” à noite.

Coração, solitário caçador, Carson McCullers – Dois mudos, uma rapariga, um agitador político-nómada, o dono de um café aberto 24 horas, um médico negro, um circo recém-chegado. Tudo isto em poucos metros quadrados no interior dos Estados Unidos, resulta em solidão, dor e desilusão. Carson McCullers escreveu este livro entre os 18 e 22 anos. ‘Unfucking believable’.

O vermelho e o negro, Stendhal – Este livro tem uma das personagens – Julien Sorel – mais ambíguas que já li. Às vezes com o comportamento mais egoísta, interesseiro, calculista que se possa imaginar. Outras vezes, poucas, lá nos concede um acto mais cavalheiresco. Contudo, no final terá a atitude mais nobre perante a situação mais difícil da sua vida. Ou terá sido arrependimento por todo o seu egoísmo calculista? Uma personagem que vive entre a paixão e a racionalidade político-religiosa. Nascendo pobre, admirador de Napoleão e sendo tarde para seguir a carreira das armas, terá de optar pelo percurso de seminarista. A ambição foi a sua derrota. Mas foi no momento da derrota que se sentiu mais feliz. Ambíguo, não? Ou talvez nem tanto.

Crime e castigo, Fiódor Dostoievski – Como se pode depreender pelo título há um crime e há um castigo. Dito assim até parece um bom início para um policial. Desengane-se. É que esta obra maior foi escrita por um senhor chamado Fiódor D. E não é que acabamos por nos colocarmos ao lado de Raskolnikov? Uma viagem até às entranhas do ser humano.

A laranja mecânica, Anthony Burgess – A excelente tradução do Luandino Vieira transporta-nos para o seio de uma sociedade violenta. Após dominarmos os neologismos sentimo-nos como que parte integrante da obra e passamos a fazer daquele grupo (não é que seja boa companhia, mas enfim…).

Por quem os sinos dobram, Ernest Hemingway – Guerra Civil Espanhola. O absurdo da guerra (civil). Utilizando a sua experiência nesta guerra, Hemingway mostra-nos o ser humano no seu estado mais puro: solidário, egoísta, violento, apaixonado, cruel (o relato vivido por Pilar e Pablo na Plazza é particularmente marcante). E depois, palavras para quê? É uma guerra e uma guerra civil. Entre familiares, amigos, vizinhos. Esta leitura proporciona-nos a vivência do ridículo e da beleza do “être humain“.

Jacques o Fatalista, Diderot – Na tradição de Laurence Sterne e de “Dom Quixote”, e isto é assumido pelo autor no próprio livro, Diderot liberta-se de todas as regras da escrita (quais regras?) e deambula pelos caminhos humorístico-filosóficos. Uma verdadeira ‘tripe’. Eis 3 exemplos: aqui, aqui e aqui.

O deserto dos Tártaros, Dino Buzatti – Quando penso neste livro só consigo lembrar-me de duas palavras: esperança e tempo. No livro, a soma destas transforma-se em desilusão. Estão à espera de quê para ler já este livro? Que o tempo passe?

O idiota, Fiódor Dostoievski – Quando a bondade é interpretada como estupidez, numa sociedade em crise de valores. E não, não foi escrito este ano. (Ah, e foi escrito em Florença, não é que seja importante, mas apeteceu-me escrever isto).

Os nus e os mortos, Norman Mailer – O décor é uma ilha no Pacífico, durante a II GGM. Mas  quem são os homens que ali estão a defender o seus país? Um exemplo: um dos soldados embarcou pouco depois da esposa ficar grávida. Após o desembarque na ilha, recebe a notícia da morte da esposa durante o parto. Reacção: quase nula. Nos dias seguintes, devido aos ‘normais’ atrasos da correspondência em período de guerra, começa a receber regularmente as cartas anteriormente enviadas por ela, onde lhe é relatado o seu dia-a-dia e alegrias da gravidez. Assim, para ele, de alguma forma, ela não morreu, pois continua a receber as suas cartas. Até ao dia em que recebe a carta com data do dia anterior à sua morte. E esta, ele já não consegue abri-la, pois sabe que se a ler ela morrerá “definitivamente”. Como nota, importa referir que Norman Mailer escreveu este livro pouco depois de ter sido desmobilizado da II GGM.

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[Ué, cadê os portugueses? (“Os Maias”, man?) E o Faulkner? E o Graham Greene? Os outros russos? E as Marguerites? E o “Farehneit 451”? E o Primo Levi? Camus? Philip Roth? O Bukowski? Foda-se, é por estas e por outras que eu…]